тебе больше не будет больно. никогда.
тебе снятся сны про нее. ее зовут апрель. она очаровательна в своей полупрозрачной блузке и потертых джинсах. у нее глаза цвета мельхиора и слегка вьющиеся каштановые волосы.
она немножко безумна. немножко ирреальна. немножко твоя.
вот она проходит по ледяной кафельной плитке, едва касаясь ее босыми ногами.
вот в задумчивости сидит на балконе, потягивая зеленый чай.
вот теребит серебряную подвеску, подаренную неиизвестно кем.
вот разглядывает пыльную одежду в шкафу.
подходит вплотную и целует в губы - с холодным любопытством. жадная до новых эмоций. до силы. до доказательств собственной власти. своими тонкими пальцами она запросто переломит тебе шею. вечерами, сидя в ванной на стиральной машинке, с незажженной сигаретой в руке, она любит мечтать об етом. но к утру ее начинают преследовать кошмары - и раз за разом в ее ушах раздается странный хруст. она хочет заткнуть уши, но продолжает сидеть, прислонившись к стене, пиная босой ногой шланги и полотенца.
тебе больше не будет больно.
она вышла из него. просто появилась внутри в какой-то момент, а потом разодрала изнутри его грудную клетку. ты уложил ее на постель. проснувшись, она не помнила ни своего имени, ни того, как сняла подвеску с его шеи. у тебя не осталось ничего, что могло бы заставить вспомнить о нем - ни писем, ни фотографий, ни диктофонных записей ночного секса. только она.
тебе больше не будет больно.
она опрокидывает рамку. бьет пультом по подоконнику. она кричит, а затем шепчет вполголоса.
ее воспоминания иголками входят в твой мозг, одно за другим.
ты пытаешься дышать.
четвертый час ночи.
телевизор срубился, по экрану ползут черно-белые всполохи.
ты усмехаешься. был такой фильм - звонок.
ты сидел ночью в одиночестве на полу и кусал губы.
повсюду, кроме твоей комнаты, горел свет.
он резал глаза. ты резал ладони невесть откуда взявшимся ножом для бумаги.
тебе нужна была темнота.
ты не знаешь, откуда к тебе приходят подобные мысли.
должно быть из другой реальности, отделенной от тебя мутной пленкой, похожей на крылья мотылька.
ты делаешь глубокий вдох, и пленка сворачивается в твоих легких белесыми комками.
тебе больше не будет больно.
она продолжает шептать.
хочешь, я устрою истерику?
хочешь, я устрою стриптиз?
хочешь, буду ждать под твоими окнами, каждый вечер, пока ты не выглянешь и не позовешь?
хочешь, заставлю тебя ненавидеть? испытывать страх? стыд?
хочешь покажу, как играть мной и самим собой?
хочешь?
а я нет.
тебе больше не будет больно.
вот она снимает всю одежду, складывая ее на стуле аккуратной стопочкой.
вот ставит около кровати босоножки на пятнадцатисантиметровом каблуке.
вот стоит у окна, закутавшись в тюлевую занавеску.
вот щелчком отбрасывает недокуренную сигарету.
сидит до утра рядом с остывшей батареей, позволяя видеть ее во сне.
тебе больше..